Enarbolando la muleta del deseo

intento lidiar con tu amor

pero el viento de la cobardía la mueve

y solo recibo cornadas de dolor.

Las puyas del desprecio me hacen sangrar

pero la gente no sufre por mí;

se regodean en mi sufrimiento.

Solo yo, moribundo, sufro por ti.

Y a la hora de entrar a matar

solo habrá un vencedor

que saldrá  airoso de la arena;

a la hora de entrar a matar

sabré de la sinrazón

que es soportar esta condena.

A la Luna Llena de junio

Y Para el Club de Los Poetas Muertos, por favor, apagad mi hoguera.